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5 de Octubre, 2008

poesía y música cubana.

El Grupo T - Encuentro tiene el honor de invitarles a una gran noche
de poesía y música cubana.

Evento abierto a todo público en solidaridad con los damnificados de los huracanes Ike y Gustav, y especialmente dedicado a nuestros amigos de Cuba
¿Cuándo? Martes 7 de octubre de 2008

¿Dónde? Café Exedra

¿Hora? De 6:30 p.m. a 9:00 p.m. ¡Entrada Libre!

Disfrutaremos de música (boleros, baladas, sones, cha,cha,cha, trova, salsa...) y poemas de autores cubanos: Martí, Cos Causse, Víctor Casaus, Carilda Oliver Labra, Guillén y otros...

Por lobogabriel - 5 de Octubre, 2008, 17:33, Categoría: agenda isla negra
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gabriel impaglione; despues del despues

Después del despúes

Lapidario Guzmán ni abrió la boca. La noche se hizo un muro sin límites alrededor del grupo y si algo hubiera sucedido luego, no sé, una gota del vaso de Sisemio deslizando su azafrán hasta golpear la tierra, el aliento haciéndose una espada en el aire, el tiempo, ese frágil silbido a veces, se habría partido en tantos infinitos el paisaje, que hoy la historia sería diferente.

Los jueves a la tarde vestía su guardapolvo azul y entraba al galpón de las estrufallas. Encendía la luz negra y se dejaba llevar por el largo corredor mirando una a una las celdas pequeñas y malolientes.
En el final del húmedo pasillo una enorme biblioteca desierta custodiaba el escritorio de metal sobre el que se apilaban carpetas, cartuchos del 14 y la tímida constelación de botones rojos del tablero de seguridad de las jaulas.
Sentado, reposaba las piernas en una pequeña banqueta azul mientras afuera la noche comenzaba lentamente su gobierno implacable. Así las cuatro noches mensuales, percibiendo el seseo de los machos dormidos, el áspero roce de las patas escamosas en los acorazados cuerpos.
Cada tanto una luméndrola trazaba un hilo de baba fosforecente en la sombra y al segundo, inexorablemente, el chasquido, un gemido después casi imperceptible, y más tarde el sordo estertor del final. Y las endiabladas mandíbulas de alguna estrufalla rechinando en el saboreo agridulce, bañadas de cierta baba fosforecente que se evaporaba de a poco hasta no ser sino una sombra más en el sopor de la oscuridad.

La rutina de los jueves por la noche. Gino intentó cierta vez combatir la elástica constitución de las horas instalando un pequeño televisor en el escritorio. A la mañana siguiente lo encontraron paralizado, casi verde, con los ojos desorbitados y extrañas palabras inconclusas prendidas de la boca.
Se lo anticiparon, pero él no entendía mucho de estas cosas. Pensó que sólo justificaban sus exigencias obligándolo a estar atento en un filo de tensión casi insoportable. No fue capaz, en su ceguera, de entender porqué las guardias se cumplían con turnos de un día a la semana, y que cada noche otro como él se hiciera cargo de la tediosa rutina de esperar el amanecer detrás del escritorio, en la oscuridad, en completo silencio, con una escopeta de dos caños siempre a mano y el inyectable de efecto súbito para estirar por unas horas sus posibilidades de supervivencia.
Cuando aquella vez le preguntaron por su experiencia, la rica historia de Gino en los suburbios abandonados, sus andanzas por los graves galpones del ferrocarril y la derruida zona industrial bastaron para ganarse el puesto.
Otros tiempos. Las estrufallas no habían evolucionado todavía, se arrastraban como babosas gigantes por los ángulos sombríos cazando luméndrolas y pequeños escorpiones de aceite, y nada hacía prever que la nueva especie alcanzara semejante desarrollo. La mutación, repetía kafkianamente un viejo profesor universitario de Biología.
Gino no entendía de mutaciones, nuevas especies, apocalipsis y largas caravanas de sobrevivientes hundiéndose en el sur ignoto, y ya de tan depredado casi inhabitable.
Él se había negado a abandonar su territorio, su vastedad de rincones, su intrincada red de pasadizos y refugios. Después de aquella luz enceguecedora y el viento de piedra que arrasó los primeros barrios, luego de la nieve roja cuando ya todos los rumores habían sucumbido, la piel de corteza centenaria era suficiente protección ante mordeduras de frío y alimañas.
Con las semanas adquirió un sentido auditivo envidiable para captar el mínimo roce de un cuerpo sobre cualquier superficie. Luego le llegó como don maravilloso el olfato más agudo, bestial, exacto que pueda imaginarse.
Mientras todo parecía suspendido en el tiempo, e iban y venían hombres embutidos en trajes especiales, Gino perseguía su almuerzo, pequeñas especies escurridizas, mirando a la distancia la reconstrucción de lo posible.
Fue acercándose de a poco, hasta que alguien ganó su confianza, y luego otro, y terminó colaborando en un escuadrón de hombres como él, hechos a las nuevas circunstancias.

La primera estrufalla evolucionada lo acorraló una mañana en un corredor de la Superintendencia del Ambiente, donde desmontaban artefactos eléctricos. Alcanzó a hundirle un destornillador en el pecho antes que la bestia le llegara al cuello. Supo que la historia no sería la misma.
Entonces, durante las guardias, la escopeta de dos caños estaba siempre a mano.
Pero no entendía demasiado. No alcanzaba a comprender el porqué de las celdas, la razón imbécil de mantener vivos los últimos ejemplares de la especie.
En lo que fue el centro de la ciudad el vértigo de los andamios aceleraba día y noche la nueva geografía. Dentro del perímetro enrejado crecían jaulas gigantescas y laberínticas galerías cerradas. En uno de los pabellones se expondrían las bestias, detrás de triples cristales de máxima seguridad.
Él no entendía ciertas cosas.
Fue un jueves, tal vez entre sueños avanzada la noche, de una fosforecencia a otra en el galpón a oscuras. Comenzó a verse estrufalla, último eslabón de la evolución mutante, fiera descompuesta en tantas otras versiones cada vez más monstruosas.
Y un relámpago de idea que lo fulminó detrás del escritorio, con las piernas abatidas en la banqueta azul y todos esos cartuchos del 14 frente a las narices.
Rascó la piel casi fósil de su mano izquierda y encendió todas las lámparas.
Un gemido, primero, después el creciente bramido de las criaturas que lo empujó a la escopeta.
Pulsó la cerradura electrónica de cada una de las celdas desde el tablero del escritorio y esperó, con la vista en ningún lugar, el rumor compacto de las pisadas sobre el pasillo.

Fue la lucha por una luméndrola, el forcejeo silencioso, un estampido luego. Y la boca chorreándole una baba fosforecente.
Más tarde otro silencio, diverso, espeso, maloliente, como una niebla en el galpón vacío, alrededor de las huellas compactas perdiéndose en la noche.
Tal vez como lenta caravana de sombras inexplicables siguiendo a respetuosa distancia al macho alfa de brazo armado.
Y muy después los gritos, el pánico alrededor de quejidos y plegarias, lejos, entre los andamios.

Lapidario, Sisemio y los otros dos operarios de la grúa casi ni respiraron, vieron la carnicería desde la altura. Esperaron tres días entre una nube de carroñeros y todos los inexplicables porqué a mansalva.
La patrulla allá abajo les dio coraje para descender a lo que quedaba del infierno.

Por lobogabriel - 5 de Octubre, 2008, 7:06, Categoría: cuento
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gabriel impaglione; che aqui alla

Che aqui alla
¿quién habrá de juntarte otra vez?
Juan Gelman
He visto tu boca
Multiplicada en la caravana de los libres
en las mesas compartidas de las bibliotecas
y tus pies en el sendero de los surcos urgentes.
He visto tu brazo fertil tensar el futuro aqui, alla
Y tu brazo de agua alargarse a todos los hombres de la tierra.
Y tus ojos en la cerrada noche, en la noche
Violenta de las injusticias.
He visto en el centro del dia tu corazon al galope
Un palmo de tu piel
Componer la cicatriz del compañero.
He visto debajo de las camisas gastadas de abrazar luz
Tus pulmones cansados
Y en las orillas de todos los rumbos
Las flores silvestres de tu silbo.
Y en cada niño tu sonrisa desafiando la muerte
Y tus manos trepadas a la herramienta, al cielo
En llamas, al viento ingobernable, a las campanas.
He visto
En cada uno de nosotros
Un gesto tuyo que nos hermana
La ternura que nos templa.

Quien casa por casa llamara a componerte
En la hora infinita?

Ho visto la tua bocca
moltiplicata nella carovana dei liberi
nelle tavole condivise delle biblioteche
e i tuoi piedi nel sentiero dei urgenti solchi.
Ho visto il tuo braccio fertile tesare futuro cui, là
ed il tuo braccio d’acqua allungarsi verso tutti gli uomini della terra.
E i tuoi occhi nella chiusa notte, nella note
Violenta delle ingiustizie.
Ho visto nel centro del giorno il tuo cuore al galoppo
Un palmo della tua pelle
Comporre la cicatrice del compagno.
Ho visto sotto le camicie guaste d’abbracciare luce
I tuoi polmoni stanchi
E nelle rive di tutti i rombi
Le fiori silvestri del tuo fischio.
E in ogni bambino il tuo sorriso sfidando la morte
E i tuoi mani arrampicate alla ferramenta, a cielo
In fiamme, al ingovernabile vento alle campane.
Ho visto
In ognuno di noi
Un gesto tuo che ci fa fratelli
La tenerezza che ci tempia.

Qui casa per casa chiamerà ad comporrerti
nell’ora infinita?

Por lobogabriel - 5 de Octubre, 2008, 7:05, Categoría: poesia
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Che Guevara: autorretrato oscuro

Autorretrato oscuro
De una joven nación de raíces de hierba
(raíces que niegan la rabia de América)
vengo a ustedes, hermanos norteños.
Cargado de gritos de desaliento y de fe,
vengo a ustedes, hermanos norteños,
vengo de donde venimos los ‘homos sapiens’,
devoré kilómetros en ritos trashumantes;
con mi materia asmática que cargo como una cruz
y en la entraña extraña de metáfora inconexa.
La ruta fue larga y muy grande la carga,
persiste en mí el aroma de pasos vagabundos
y aún en el naufragio de mi ser subterráneo
–a pesar de que se anuncian orillas salvadoras–
nado displicente contra la resaca,
conservando intacta la condición de náufrago.
Estoy solo frente a la noche inexorable
y a cierto dejo dulzón de los billetes,
Europa me llama con voz de vino añejo,
aliento de carne rubia, objetos de museo.
Y en la clarinada alegre de países nuevos
yo recibo de frente el impacto difuso
de la canción, de Marx y Engels,
que Lenin ejecuta y entonan los pueblos
El mar me llama con
su amistosa mano
El mar me llama con su amistosa mano
Mi prado –un continente
se desenrosca suave e indeleble
como una campana en el crepúsculo.

Di una giovani nazione di radici d’erba
(radici che negano la rabbia d’ America)
vengo a voi, fratelli del nord.
Caricato d’urli, di mancanza di fede,
vengo a voi, fratelli del nord
vengo da dove veniamo gli uomo sapiens,
ho divorato chilometri in riti vagabondi;
con la mia materia asmatica che è la mia croce
e nelle strane viscere della metafora sciolta.
La strada fu lunga e molto grande il carico,
ancora in me l’aroma delle passi vaganti
e ancora nel naufragio del mio essere sotterraneo
-nonostante s’annunciano rive salvatrice-
nuoto tranquillamente contro le maree
conservando intatta la condizione di naufrago.
Solo c’i sono di fronte all’ inesorabile notte
E a certo sapore dolce delle banconote,
Europa mi chiama con voce d’antico vino,
alito di carne bionda, oggetti di museo.
E in a chiamata gioiosa di nuovi paesi
Ricevo di fronte l’impatto della canzone
Di Marx ed Engels che Lenin suona
Y cantano i popoli.
Il mare mi chiama con la sua fraterna mano
Il mio prato- un continente
Si svita soave e indelebile
Come una campana nel crepuscolo.

Por lobogabriel - 5 de Octubre, 2008, 7:04, Categoría: poesia
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Che Guevara: vecchia maria

Vecchia Maria
(A una paciente suya que moría, mientras Guevara se desempeñaba como médico en un hospital
de México, poco antes de su partida en el Granma rumbo a la lucha guerrillera en Sierra Maestra)
Ernesto Che Guevara

Vecchia Maria, stai per morire, voglio dirti qualcosa di serio:
la tua vita è stata un rosario completo di agonie.
Non hai avuto amore d'uomo, salute e denaro,
soltanto la fame da dividere con i tuoi;
Voglio parlare della tua speranza, delle tre diverse speranze
costituite da tua figlia senza sapere come.
Prendi questa mano d'uomo che sembra di bambino
tra le tue levigate dal sapone giallo.
strofina i tuoi calli duri e le pure nocche
contro la morbida vergogna delle mie mani di medico.
Ascolta, nonna proletaria:
credi nell'uomo che sta per arrivare credi nel futuro che non vedrai.
Non pregare il dio inclemente
che per tutta la vita ha deluso la tua speranza.
E non chiederà clemenza alla morte
per veder crescere le tue grigie carezze;
i cieli sono sordi e sei dominata dal buio, su tutto avrai una rossa vendetta,
lo giuro sull'esatta dimensione dei miei ideali
tutti i tuoi nipoti vivranno l'aurora, muori in pace vecchia combattente.
Stai per morire vecchia Maria, trenta progetti di sudario
ti diranno addio con lo sguardo il giorno che te ne andrai.
Stai per morire vecchia Maria rimarranno mute le pareti della sala
quando la morte si unirà all'asma e consumerà il tuo amore nella tua gola.
Queste tre carezze fuse nel bronzo
(l'unica luce che rischiara la tua notte)
questi tre nipoti vestiti di fame,
sogneranno le nocche delle tue vecchie dita in cui sempre trovavano un sorriso.
Questo sarà tutto, vecchia Maria.
La tua vita è stata un rosario di agonie,
non hai avuto amore d'uomo, salute, allegria,
soltanto la fame da dividere coi tuoi.
E' stata triste la tua vita vecchia Maria.
Quando l'annuncio dell'eterno riposo velerà di dolore le tue pupille,
quando le tue mani di sguattera perpetua
riceveranno l'ultima ingenua carezza, penserai a loro. . . e piangerai,
povera vecchia Maria. No non lo fare !
Non pregare il dio indolente che per tutta una vita
ha deluso la tua speranza
e non domandare clemenza alla morte,
la tua vita ha portato l'orribile vestito della fame
e ora, vestita di asma, volge alla fine.
Ma voglio annunciarti, con la voce bassa e virile delle vendette,
voglio giurarlo sull'esatta dimensione dei miei ideali.
Prendi questa mano d'uomo che sembra di bambino
tra le tue levigate dal sapone giallo.
strofina i tuoi calli duri e le pure nocche
contro la morbida vergogna delle mie mani di medico.
Riposa in pace vecchia Maria,
riposa in pace vecchia combattente,
i tuoi nipoti vivranno nell'aurora

LO GIURO !

Por lobogabriel - 5 de Octubre, 2008, 7:03, Categoría: poesia
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dardo dorronzoro, argentina

Hay ese Hombre Ernesto, sí, y tendrán que matarlo otra
Vez
Debajo de esta camisa,
Debajo de este cuero,
Antes que llegue el día.

Poeta desaparecido el 25 de junio de 1976 por las FFAA genocidas de Argentina.

C’è quell’uomo Ernesto, si, e dovranno ammazzarlo altra volta
Sotto di questa camicia
Sotto di questo cuoio
Prima d’arrivare l’alba.

Por lobogabriel - 5 de Octubre, 2008, 7:03, Categoría: poesia
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gabriel impaglione, al che

Una corriente libertaria de viento inexorable
desanda el mundo con sus tres campanas.
Cuánta metralla fusil misil a cuenta
de las mil y una muertes imposibles.
En vano cuánto tirano filo mordedura
sobre la esencia de sus tres letras infinitas.

De Letrario de Utópolis, Gabriel Impaglione.

Por lobogabriel - 5 de Octubre, 2008, 7:02, Categoría: poesia
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Jorge López Aguilar, Argentina

Ahí nomás está la pampa

Qué son para la corteza de la Tierra
treinta centímetros de concreto?

Unos metros de hierro,
o vidrio, maderas y pintura?

Detrás, debajo de lo edificado
sigue la tierra, viva
el horizonte verde y largo.

Una inundación de vez en cuando
te hace acordar del agua.
De: Cantor secreto, ediciones Último Reino, Buenos Aires, 2006

Por lobogabriel - 5 de Octubre, 2008, 7:01, Categoría: poesia
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Enrique Barrero, España

Elección

Otros tienen riquezas o aficiones
que entrañan
un altivo desafío.
Escalan con valor
el Annapurna
o intentan navegar
el Amazonas.
Otros hacen dinero
fácilmente
gestionando valores
o subiendo
hasta la última planta
de la usura.
Yo sólo tengo
estas palabras
que susurrarte a solas
al oído.
De:Poética Elemental, Ed. Renacimiento, España, 2002.

Por lobogabriel - 5 de Octubre, 2008, 7:01, Categoría: poesia
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Jose Cedron, Argentina

Trabajo de campo ( vecindad)

Aquí vivió hace un siglo
el esplendor que ahora en el desquicio
mordería con sus bocas
los perros de esta vida
sólo ellas podrían hablar de la miseria
lo demas son los ojos
de la llave maestra del intruso.